Rotación

 

Observador inercial, peso y tensión...

 Oscilaciones armónicas en

Parque de las Ciencias (Granada)

"¿Cazador o carroñero?"

T-Rex

Parque de las Ciencias (Granada)

Resacas y cuestas.

Ser una zorra...

Pronósticos.

A medias.

Estas medias son vendas azules, estas medias son azules, estas medias son azules, estas luces son azules...

A veces es que no.

A trozos, a intervalos dudosos.

Slasher.

                                                               

"Mamá, quiero ser una final girl"

Helmintofobia.

Un nada que lo es todo.
Lo que aparentamos ser, lo que sentimos, lo que callamos y lo que somos.
Ese miedo a vivir "bien" en continuo enfrentamiento con ese deseo de vivir "mal".
Un acariciar de pies. Un roce de miel. Estas manos que cuando te ven te atacan, se atan, se desatan, que gritan, que empiezan lo que tú (casi) siempre acabas; frías otra vez.

Ese rojo tan rojo que te ilumina la sonrisa.
Esa diversión que más que suspirar exhala cuando se aleja de ti.
Un "te debo estar contigo estés como estés" alegando a un pasado que te tortura. Y es que crees que no sé que en el fondo estás justificando un futuro que  no nos dejará dormir. Mis trastornos y tus reincidencias.
Las muecas y la mirada perdida que afirman que... y que sienten cerca la confirmación de que la noche se agota en delirium tremens; pero tu teléfono no va a sonar.

Ese limpiar tu mierda adueñándote de virtudes ajenas.

Un "vivieron felices por siempre punto y FIN".
Una Barbie con tatuajes que lucha internamente por no ser "el paradigma del nihilismo ontológico" de la semana.
Ese futuro paternal tan oscuro, tan oscuro, que tus hijos inevitablemente serán heavies.
Un zapping descarado y acelerado que te cuenta que solo hay "dos tipos de hombres: los que te cogen de la mano y los que te follan" y que estamos (obviamente) jodidas.
Un torero que era bueno, un motociclista con toda una vida por delante y sin dinero, un asesino confeso sin condena y a la espera.
Una educación basada en perderse en frases diplomáticas que pretenden ser realidad sin dejar de ser la más pura retórica.

Tiritar en el calor externo de un club de alterne, "terminamos y nos vamos".
Autocontrol, autocontrol, autocontrol. Exponerse y salvarnos.
Un diagnóstico, un tratamiento, un "yo no necesito" autorecetado.
Tu reciprocidad de informe abierto.

Un sábado tan domingo que el lunes no acaba.

November rain en este Octubre.

Sinsentidos. Sinsabores. Sinsaberes.

Despertar (pronto) y ver llover

Dejarse de tanta metafísica

Tocar(te)

Contarte lo que en ese cuento no te cuentan.

Probar.

"iuris et de iure"

Alineados.

Te guste o no.

Escoges contenerte en los silencios de tu propia Guerra Fría. No dices, no ofendes, no invades, no arremetes contra nadie... No te atreves a pasar esa (esta) frontera.

Pero, sabes que no hay telón de acero eterno ni enfrentamiento que espere más de tres asaltos.
Aquí no.

Por esos despertadores que se creen alarmas.

"Drama Queen"

[...] hasta las once de la mañana, la hora en que traen el diario con las noticias de los que se han ahogado de veras.

"Me das risa, pobre. Tus determinaciones trágicas, esa manera de andar golpeando las puertas como una actriz de tournées de provincia, uno se pregunta si realmente crees en tus amenazas, tus chantajes repugnantes, tus inagotables escenas patéticas untadas de lágrimas y adjetivos y recuentos. Merecerías a alguien más dotado que yo para que te diera la réplica, entonces se vería alzarse la pareja perfecta, con el hedor exquisito del hombre y la mujer que se destrozan mirándose en los ojos para asegurarse el aplazamiento más precario, para sobrevivir todavía y volver a empezar y perseguir inagotablemente su verdad de terreno baldío y fondo de cacerola. Pero ya ves, escojo el silencio... "

El Río.

Julio Cortázar.

"No decía palabras"

Acercaba tan solo un cuerpo interrogante,

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

 una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.

[...]

Las líneas de Picasso se transforman en cuadros.

Librerías. Libros. Libreros. Libertad de expresión. Ilustración. Procrastinación.

Casualidades con causa. "Y si no se hallan, se inventan"

“¿No hay en nosotros una tendencia permanente, que enfrenta descaradamente al buen sentido, una tendencia a transgredir lo que constituye la Ley por el solo hecho de serlo?”

El gato negro.

Edgar Allan Poe.

Declaración de intenciones.

Tu música. Tu (no) ropa adecuada. Tu chispa azulada. Tu misticismo impertinente. Tu sonrisa a la nada. Las comparaciones y equiparaciones de tu boca. Tu incomparable noción de ciertas cosas. El perfil único de tu figura y tu sombra. La penumbra que, a veces, nos sobra.
Los equilibrios y desequilibrios que te rozan, te acarician, te tocan. Las delicias de tu tacto.
Los puzzles sin cartón. Las miradas que provocan.
La suavidad de tus extremos, zonas neutrales y frentes; que incitan, amable y sigilosamente, a invitarte a entrar sin importar cuantas veces llames (o no) a esta puerta.
Tu conjunto despiadado.

“Mi peligro, mi peligro constante”

¿Y qué más pasa en agosto?

¿Lógica informal?

Rebecca.

Y ella un día se prometió por enésima vez que no lloraría por...
Pero, resulta que las "enésimas veces" tienen un efecto secundario, una especie de ilusión adversa, directamente proporcional a las ganas de luchar a capa y espada, entre el silencio cortante y la pared, contra ese deseo implacablemente reversible de cerrarle las puertas a las astillas, los aguijones, las tachuelas, el fuego, las almas perdidas, los restos, las moscas, las cenizas… La repetición al infinito, el valor de la verdad. De auto promesas cuyas partidas indican que nacieron para recordarnos que somos, entre otras cosas, debilidad cubierta de piel, de lobo o de cordero, o de Caperucita Roja y asustada, de Lilith con extensas tentaciones y serpiente, de ella, de ti, de mí.

El hábito no hace al monje. Las lágrimas no hacen al débil.

Galicia-España

Recuerdos un tanto prestados, un tanto regalados, un tanto míos, un tanto suyos; de ellos.

Oportunidades.

Lo quisimos y lo vivimos diferente.

¿Y qué más pasa en agosto?

Quiso querer a sus pies. Y esos ojos no tuvieron otra opción más que la de dejarse observar.

Aquel paisaje le sentaba tan bien que tratar de no grabar y fijar esa imagen era como luchar en contra de nuestras propias pasiones.

Después del capítulo y el cigarro.

Unos pisotean ilusiones, otros degustan bipolaridades. 

Unos duermen, otros se abandonan a sus debilidades.

¡Como a una cola de caballo, átame a los cometas, y azótame!

Y que mi cuerpo se desgarre en las puntas de las estrellas.

Maïakovski. La flauta de las vértebras.

Atributivos/Atributivas.

Ser, estar y parecer.

Skrik.

Se creían diferentes. Vivieron conformes y conformistas. Murieron soñando.

Y gritaría que: Estoy harta de toda esta mierda.
De tanto vacío. De tanto vicio. De tanta mentira. De tanto confórmate con lo que tienes. De no saber lo que quieres. De ser única siendo una más. De la puta mediocridad. De ideales que no son más que eso. De tanta revolución sin luchadores ni lucha. De espantos sin cura. De pies sin zapatos. De tacones de aguja. De tanto “no hay quien me entienda”. De quejas adolescentes. De carencias que crecen. De consejos que pretenden ser adultos, maduros, simples y directos; pretensiones. De tanto gesto sin dueño.
De tanta pose sin objetivo. De tanta postura sin dominio. De canciones que hablan de paz. De la búsqueda del equilibrio y la estabilidad. De tanto caos sin sentido. De vivir. De morir. De renacer. De tenerte y no quererte. De quererte y no tenerte. De ti. De mí. De esto y aquello. De trastornos y disociaciones. De mirar a través del cristal de una ventana que invita a salir, a soñar y a saltar. De tanta falta de voluntad. De tanto precio por tanta voluptuosidad. De todo lo rico engorda. De mentes sanas en cuerpos sanos. De mentes insanas que desean cuerpos insanos. De tanto precipicio. De tanto camino llano. De manos frías que hallan pies fríos en camas ajenas. De camas vacías. De menos es más. De más es mejor. De esta vulgaridad. De “yo era tal, pero, ahora soy cual”. De los círculos viciosos, “la pescadilla que se muerde la cola”, el eterno retorno. Del condicional perfecto.
De Eva, Adán, y su paraíso convertido en infierno. De manzanas mordidas. De cuentos. De príncipes, héroes, ranas, cisnes, murciélagos y arañas. De stay true, de one love, de paz y amor. De cortarse las venas. De dar pena.

Gritaría. Pero Munch me quitó la voz tras dejarme sin aliento.

Porque hay silencios que dicen tanto sin haber dicho nada. 

Porque hay silencios que, constantemente, nos salvan.